Mariposas y huracanes

“Cambio de hora” 
Una chica espera en las escaleras de la catedral. ¿Llegan tarde o es que ella ha llegado demasiado pronto? 

Corto experimental con imágenes recicladas de unas vacaciones pasadas, montado en una tarde y con la voz en off grabada directamente del móvil. 

Para más información de cómo se hizo pinchad aquí: http://www.fotolog.com/albert_lavin/33412243

Tras una larga temporada sin actualizar el blog, regreso a este espacio para anunciar que el rodaje de mi último cortometraje, titulado “Crisálida”, está a punto de finalizar. 

Después de varias jornadas de grabación en tierras cántabras, el día 20 de octubre nos trasladaremos a Madrid para rodar las dos secuencias que nos restan. 

El cortometraje está protagonizado por María Castillo y Esther Lastra. Si todo va según lo previsto podría estrenarse a finales de año. 

Por otra parte, también se está llevando a cabo el rodaje del documental “Anna Tarhaus”. Se trata de una especie de making off en forma de documental sobre la realización de una obra de teatro, desde el primer casting hasta el estreno en sala.

Recojo trozos de momentos y los reciclo y los envuelvo, los regurgito (que es un bonito sinónimo de vomitar), los envío por correo express y me quedo sentado en mi sillón azul con manchas blancas. No me preguntéis de qué son las manchas. Ya estaban ahí cuando llegué.  

La mayor parte de las veces que escribo únicamente lo hago porque me gusta cómo han quedado unidas ciertas palabras. La mayor parte de las veces ni si quiera pienso en lo que escribo. La mayor parte ni si quiera creo en mis propias palabras. El fondo y la forma. A veces consigo unirlas. A veces no. Nunca me toméis en serio. En serio os lo digo.  

19 de noviembre de 1999. Madrid. A veces la historia de cada uno se traza por la casualidad de un encuentro fortuito, de un gusto ajeno, de un sentimiento de compañerismo. A veces haces cosas y no sabes porqué las haces. A veces piensas que en el futuro te beneficiarán en algo. A veces es así y a veces no. En este caso sí. ¿Sí qué? Que sí, que la vida te pone las cosas delante y hasta que no te tropiezas con ellas, te caes al suelo y te partes la crisma, sólo entonces, de camino al hospital, te das cuenta de que están ahí. Así fue Calamaro para mí. Y así será para siempre. 

Seis años después entendí todas sus letras.  

Seis años después descubrí un piano mágico en una canción que parecía que sólo era letra y dolor. 

Seis años después me enamoré de la mujer que más lloró con él. 

Seis años después canté “Paloma” en los labios de la mujer que cantaba “Paloma” en mis propios labios. 

Y qué más… El tiempo lo dirá.  

A través de su mejor traductor.

De un tiempo a esta parte estoy teniendo fines de semana temáticos sin yo desearlo. En el anterior casi todo lo que hacía, me pasaba o sentía tenía relación con el incesante y temible paso del tiempo, queriendo regresar a aquellos felices años de final de siglo, donde las preocupaciones se pasaban con unas cuantas copas y las risas sólo generaban más risas y bonitos recuerdos. Las consecuencias de aquel finde temático fueron 7 cervezas, ron y una terrible resaca al día después. Creo que nunca más volveré a tener 17 años. Y además ya no me apetece. Después de entrar en un telepizza y ver los especimenes que hay de esa edad recordé también lo mal que se pasaba en aquella época.  

Este fin de semana parece tener otro gusto. Una búsqueda imparable de ser distinto, de creatividad, de necesidad de amigos con algo más en la cabeza que un balón de fútbol. (Sí, digo lo que pienso y no es por prescripción del doctor House). Y un reencuentro con el cine, también va de eso este fin de semana. De momento he visto la increíble “Hijos de los hombres” de Cuarón y la graciosa y original “Scoop” de Woddy Allen. Y sólo estamos a sábado. La banda sonora temática proporcionada por Vacazul. Conversaciones de lujo gracias a Javi N. (si ponía J. Niembro iba a ser más fácil que te descubrieran), Lu Betty Boop, y a la incombustible She.  

Este finde me está recordando a aquellos amigos que andan lejos, los cuales presento ahora como un cantante hace con su banda: En la batería,  Pablo “Pablito” próximo Terry Gilliam, próximo enfant terrible del cine internacional, un gran tío, mi segundo yo, mi Tyler Durden particular, Pablo Bullejos, señoras y señores from Granada. En la guitarra  Pedro “Kurry” pedrito, loco de Madrid, siempre en el Plymouth, recuerdos de Atenas y pintas, Pedro fotógrafo, Pedro follador, pedro ¿ya atado?, Pedro García, niños y sobre todo niñas, from Torrelavega. Al bajo la rubia más rubia, Webo “Debo”, con la camiseta de Osasuna, Willy Fog, Sexo en Nueva York, la africana más alemana, la cabra de Fuerteventura, jovencitas y más que nunca jovencitos, Deb from the world. Con la pandereta en sus manos, la morenaza de Tortosa, Cinta “moreneta”, la mujer con nombre de alcohol, la próxima novia de Mateo Gil, la pija más guay, la guay menos pija, esa sonrisa guapa, chicos y chicas Cinta Cardús Rives from Catalonia. Un minuto de silencio para el rey, en la segunda voz y en la coreografía, tenemos al inimitable, al único, el alma de la fiesta aunque sea un velatorio, el hombre con más nombres que vergüenza, en competencia directa con Webo por los hombres, ¿Promiscuidad podría ser su quinto nombre?, Fiesta ya lo es, el puto amo, chicos, chicos, más chicos y alguna chica den la bienvenida a Paul Denis Scott Ellis “Fiesta” Capuno. Y en los coros, no por ello menos importantes las maravillosas voces un tanto desvirtuadas por el alcohol y las drogas de Bely “no terminaré nunca los exámenes”, su querida hermana Blanca, peligrosa por definición, la siempre arrebatadora prima de Paul “maquilladora Esther”, el enigmático Dani punto rojo punto com y demás tropa que sigue pululando por las calles de Madrid donde un día nos encontramos y reímos. Gracias a todos. Nos veremos en el próximo concierto.

La niña cantaba hip-hop en el templete de la plaza mayor, los viejos decían que era música infernal, las viejas decían que su madre era una puta y su padre traficante de dolor. El rumor era en forma de abuso sexual, las letras de las canciones eran confirmaciones de negaciones de la realidad. El padre debía dinero  a un maleante, un capo con aires de elegante, no tenía para comer pero con el primer dinero no tardó mucho tiempo en ir a comprarse su primer traje. Un Emidio Tucci con más ceros que botones. Era hijo de su padre, un cabrón que se había hecho rico con la prostitución más vergonzante, si es que existe alguna edificante. El viejo se acomodó, no tuvo visión de futuro, se le olvidaron las drogas y la corrupción inmobiliaria y todo se fue al traste. El hijo, el capo elegante, intenta recuperar el reino perdido, pero los genes no dan más de sí y la mala leche le pierde, se le escurre la inteligencia como la sangre le resbala por los nudillos. El Tucci, así le llaman sus pocos amigos, el Tocco la mayoría de la gente, debe millones a un fiador chino, dueño de medio barrio, un bastardo huraño, con pocos dientes y deseos morbosos de tirarse a todas las niñas que cruzan por su calle. El Chino necesita más, quiere controlar toda la ciudad, quiere enterrar sus complejos de enano desdentado en las alcantarillas de la mediocridad. De vez en cuando El Tucci le lleva carne fresca, niñas perdidas por las drogas, con padres encarcelados, con madres transexuales. El Chino tiene un único rival. Es una abuela indefensa, con cientos de propiedades, herencia de su marido, el mayor banquero de la provincia. La abuela no tiene descendencia, todos murieron en extrañas circunstancias, y milagrosamente ella sigue viva, pues el único deseo de el Chino es verla muerta. Eso, y comenzar una productora ilegal de porno adolescente en el almacén de atrás. La abuela comparte casa y vida con 7 gatos: Marte, Venus, Júpiter, Mercurio, Saturno, Urano y Neptuno. Y cuando tienen hambre los siete danzan en órbita alrededor del Sol. Así se llama la abuela. Soledad. De vez en cuando una niña va a visitarla, a cantarle canciones y a jugar con los gatos. Es lo único que le hace sonreír a la abuela Soledad. La niña se llama Victoria y canta hip-hop en el templete de la plaza mayor. Los viejos dicen que es música infernal, las viejas que su madre es una puta y su padre traficante de dolor. A ella eso le da igual. La gente seguirá hablando incluso después de muerta y nada de lo que haga podrá cambiar su opinión. La gente es mala por naturaleza. Y en esta ciudad mucho más.